Na orla do vento movem
Na orla do vento movem
Seus corpos mortos as folhas.
E ora das árvores chovem,
Ora onde inertes não movem
A chuva do Outono molha-as.
Não há no meu pensamento
Vontade com que o pensar,
Não tenho neste momento
Nada no meu pensamento:
Sou como as folhas ao ar.
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F. Pessoa
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Pois agora (e case semmpre) o meu pensamento é un rebulideiro permanente. Canto menos quero pensar en "nada" máis penso en "algo". Viría sin o botonciño de apagar?
ResponderEliminarBicos dende a porta do hórreo
A tonalidade, tan naturalmente combinada neste cadro primeiro.
ResponderEliminarSexamos entón como follas ao ar!
Choca que as viñas para ir ao seu retiro de inverno, ao desprenderse da vida que deron ofrezan ese espectáculo de cores.
ResponderEliminarQue imaxes tan nosas: a casa, o horreo, a atmósfera que desprenden as fotos.
e grazas polos versos... (a música non a puiden escoitar -aínda-)